"Remake"

¡TÚ! florecilla del campo, que me miras con disimulo si me levanto...

¿Sabes? Nunca tuviste un lugar privilegiado en mi mente, pero tan dulcemente, te entregaste...

Que tu mirar confundido encandila al más iluso de los elegidos, para enamorarlo,

para enlazarlo en el beso más profundo que se la antoje a tu inalcanzable boca.

Ni siquiera unos pocos tuvieron el gusto de conquistarte, pero yo,

más Don Juan que muchos otros, me arrastré por la tierra, crucé la orilla del río,

alcancé con mis dedos la última roca antes de observarte...

Te contemplé. Quise morir en aquel instante... te pregunté quien fue el culpable de tu belleza, como si de un castigo eterno se tratase "¿por qué no acudí antes a tí? aférrate la tierra, flor esclava, no te queda elección..."

Y te arranqué de tus raíces, no te volví a dejar escapar. Hoy, ya no recuerdas aquel valle

del que te aparte a pesar de tus pesares. Pero me dices al oído que no te arrepientes,

que volverías a marchar una y otra vez... la experiencia te seduce, te sienta bien, florecilla...

Sobre la mística

Durante toda mi vida he sido educado y conducido por una misma religión, la más común y expandida en mi región: el cristianismo. He leído mucho sobre ello, y más allá de divinidades que entran a formar parte de la fe de cada uno, debo admitir que admiro la figura de Jesús desde el punto de vista histórico. Fue un revolucionario de la época, y su mensaje más allá de todo su misticismo, ha trascendido a lo largo de estos dos mil años. Un mensaje del cual muchos se han aprovechado, y no dudo en señalar directamente a la Iglesia, de la cual tras mucho investigar tengo serias dudas. Cabe destacar que no dudo de la labor de muchos de "los pastores" que dicen predicar la palabra de este señor sin ánimo de lucro, pero lamentablemente están sujetos a una parafernalia contaminada a lo largo de la historia. Occidente ha sido marcada para siempre por esta religión, tanto su cultura como su propia arquitectura, orientada siempre con tintes hacia el cristianismo.

He de confesar que estoy en una etapa de mi vida en la cual ni creo ni dejo de creer en nada. Se me antoja complicado el pensar que estamos en este mundo porque sí, por casualidad, pues todo el universo es tan increíblemente complejo que asusta, por ejemplo, el hecho de la reproducción de las distintas especies, vale que pudiesen surgir muchas a partir de un fenómeno abiótico como bien destacan los biólogos, pero ¿alcanzar tal grado de complejidad hasta diferenciar entre órganos femeninos y masculinos? suena a una brutalidad a tiempo parcial, está claro que algo se nos escapa desde el punto de vista científico. Sobre las demás religiones, considero absurdo el seguir unos dogmas tan arcaicos y sobre todo tan machistas. Sorprende el hecho de una religión determinada, la cual surgió a partir de ideas del cristianismo pues su fundador era seguidor de las propias ideas de Jesucristo, solo que luego debe ser que las modificó a su antojo unos cientos de años después de la fundación del cristianismo.

En definitiva, en cuanto dejo la idea de la religión de lado, me quedo en el absurdo, en la nada, en el más absoluto desconcierto, y es ahí cuando me planteo la idea a la cual más me aferro, la cual consiste en pensar que igual existe una fuerza exterior y mística a la cual denominamos "Dios", pero que perfectamente podría ser llamado por otro nombre. Soy un seguidor de la ciencia, pero también soy consciente de las limitaciones de esta, y es tanto lo que desconocemos que no podemos afirmar nada, el propio Einstein, físico de reconocido prestigio era un fiel creyente de la metafísica, su fidelidad a la idea de un Dios no cambiaba a pesar de conocer el funcionamiento de la naturaleza mejor que muchos otros. Otros ejemplos son los grandes filósofos y pensadores de nuestra historia, muchos de ellos creían, otros simplemente no descartaban, al igual que muchos otros lo desechaban. Yo personalmente me incluyo entre los que no lo descarto, al igual que me niego a perder mi parte soñadora (la cual la he perdido últimamente) pues me da esa magia que me ayuda a vivir cada día. Quizás solo seamos materia que nace, se reproduce y muere, pero vuelvo a caer en la contradicción de un universo tan perfecto, por lo tanto prefiero pensar que existen cosas que se nos escapan al alcance de nuestro conocimiento, una metafísica que con el tiempo nos es más lejana, una mística que vamos perdiendo cada día con la rutina de nuestra vida, esa vida que carece de sentido si no le aportamos nuestra magia.

El Castigador errante (II)

Caminaba lentamente, apoyando cada paso con firmeza, exhalando el aire que le congelaba los pulmones, los años no pasaban en vano, pero aún así se sentía con fuerzas renovadas, pareciese como si esa carta le hubiese devuelto la vida a esas manos agrietadas de escarcha, tan castigadas durante la guerra civil. Sus andares eran tardíos, desde pequeño siempre tuvo problemas de equilibrio, su altura por lo general le había supuesto un problema, y ahora, recién jubilado, ese defecto se había vuelto más vulnerable que nunca. Su cabello, castaño como un roble en el Otoño, sufría unas severas entradas acompañadas por un tono canoso que cada día se le iba extendiendo más por todo el cuero cabelludo. No obstante, sus ojos eran lo más significativo de sus rasgos físicos, castigados por la edad, aún relucían negros bajo esas pobladas cejas. Su mirada había sido la causante de muchos sufrimientos años atrás, causaban el terror entre sus víctimas, pues quien miraba directamente a los ojos del castigador errante, sabía que sería la última visión de su vida.

El ambiente de aquella noche era gélido, lo suficiente como para que comenzase a nevar en cualquier momento, pero no le preocupaba. El camino, peligroso y embarrado, amenazaba con truncar las esperanzas de cualquiera que quisiese desviarse del sendero, pero ya lo conocía. Su objetivo comenzaba en la lejanía, allí donde las luces de la ciudad daban resguardo y seguridad a sus habitantes, sin embargo, sabía que tardaría días en llegar a pie, por lo que su decisión era irrevocable: tenía que tomar otras alternativas. La cercanía de una estación de tren lo incitó a llegar a ella, pero pasarían horas a pie hasta que llegase a su destino. La luna lo contemplaba severa, vigilando cada uno de sus movimientos, y él, se sentía acosado por la luz que ésta destellaba... ¿lo sabrá ella? se preguntaba continuamente mientras se volvía a abrochar una y otra vez su chaqueta, tal vez si lo supiese, habían sido demasiadas noches pensando en el patio de su casa, quizás en algún momento ella se percató de que varias veces resbalaron las lágrimas por el filo de su cara, sí, no había duda de que ella lo sabía.

Aparentemente, lo que más le apenaba de todo aquello era su mujer, la cual había dejado sola, desprotegida en su casa, sumergida en sus dudas, atormentada por sus recuerdos... el día que se casó con su marido se condenó eternamente. El castigador pensaba en ella, en los buenos momentos vividos a su lado, en el beso de buenas noches que cada día de su vida le había regalado, pero tenía la sensación de que ya no la volvería a ver nunca más. Fue en ese preciso instante cuando sintió una punzada de dolor en su corazón, por primera vez en mucho tiempo había comprendido cuanto la quería, cuanto deseaba en regresar y abandonar esa locura, no habían pasado ni dos horas desde que había partido y ya la echaba de menos. Comprendió que durante gran parte de su vida no supo apreciar lo que tenía a su lado, y ahora, cuando llegó el día de romper con el pasado, comenzaba a caer en la cuenta de todo ello. Los recuerdos deambulaban por su mente, el día en que se conocieron no se le olvidaría jamás, ella, vestida con un vestido azul añil que dejaba al aire sus dulces hombros, le miraba insistentemente desde el otro extremo del vagón, él, vestido de etiqueta no se percató de la mirada de aquella chica. Al bajar, ella tropezó con el andén, y él, tan caballeroso como siempre, la ayudó a levantarse:

-Gracias, caballero. Por cierto, no me gusta su chaqueta.
-Es lo mínimo que podría hacer por usted, señorita. ¿No la gusta? mira que me han comentado que son malas la mujeres de estos lares...
-Dicen que somos malas, porque nos han dibujado así -insistió ella con una sonrisa-.
-Sí, puede ser. Pero os han dibujado tan bien...

Ahora, caminando hacia su destino, comenzaban a pesarle los recuerdos, los momentos que en su día dejó guardados en un cajón, los besos robados al tiempo... decidió parar, necesitaba tomarse un descanso. El corazón de hielo que siempre le había caracterizado, comenzaba a resquebrajarse.

·

Tristes pastos refleja la alborada
lagunas claras que en tu frente
quisieran morir, lluvia, el gozo
de una gota en barricada.

Soledad silencia su lamento
canto llano en horas bajas,
fuego, rojizo lecho donde
cesa su tormento.

Agoniza, prima hermana
de batallas en su cuerpo,
oscuro cabello su latir.

¿Qué quedó de todo aquello?
más bien la tierra no lo sabe,
solo yace en su existir.


Soneto de Invierno
Autor:
J.M. Mena

El castigador errante

No encontró un motivo para su disculpa. Una vez más, se vio enredado entre asuntos que creía tener olvidados, el azote incesante que nunca iba a dejarle morir tranquilo. El aroma del pasado volvía a acariciarle su frente, envejecida por el paso del tiempo, mientras leía y releía aquella carta una y otra vez, junto al fuego de la chimenea, sentado como tantas otras noches en su mecedora, donde tantos puros había degustado con el dulce sabor que da la tranquilidad del deber cumplido, pero esta vez era distinto.

Era una bonita noche del verano de 1989 cuando leyó aquella carta por última vez. Se levantó de su asiento y comenzó a pasear con la mirada perdida por el salón de su casa, estaba confuso, pero al mismo tiempo entendía que tarde o temprano iba a suceder, no supo explicarse a sí mismo como había podido ser tan ingenuo de pensar que aquella etapa de su vida estaba enterrada.

Con los años, ganó madurez, aunque el seguía pensando que nunca se termina de madurar lo suficiente, por lo que solía decirle a sus más allegados, con una sonrisa en el rostro "ya me ves, sesenta años y aún aprendo". Sin duda que aquello le había cogido desprevenido, necesitaba tiempo para pensar, pero no lo tenía de su lado, "el tiempo es oro" era el lema que rigió su vida durante muchos años. Estaba tenso, las arrugas de sus expresiones faciales denotaban amargura y dolor en cada una de ellas, como si fuesen a hablar en cualquier momento, explotando finalmente por todo el tiempo que llevaban calladas. Su vida había transcurrido tranquila, sin muchos sobresaltos, solo los justos y necesarios, aquellos que los gajes del oficio consideraban oportunos, hasta que todo se truncó. Tras veinte años alejado de aquel suceso, enterrándolo en lo más profundo de su ser, llegaba esa carta que le abría las heridas como si de grietas se tratasen. Tras meditarlo profundamente, supo que no podía echarse atrás, el viento le esperaba de nuevo con los brazos abiertos. Apagó el fuego de la chimena, retiro la mecedora a su rincón y se puso en busca de sus herramientas, hacía tantos años que no las tocaba que no recordaba ni tan siquiera el tacto de estas. Las encontró, el desván siempre había sido un buen lugar para guardarlas, -en que buen estado se encuentran, pensó mientras las guardaba en su mochila- y se dirigió directamente a la cocina a por algo de comida, avanzó hacía la puerta decidido a zarpar cuando una sombra femenina le esperaba junto a ella:

- No tienes porqué hacerlo. Sabes de sobra que...

Retiró la sombra con la sutileza de un galán, abrió lentamente la puerta y la dedicó una gélida sonrisa desde el umbral:

- Sabe más el diablo por viejo, que por diablo.

Partió. La noche le esperaba fría y somnolienta, con gotas de rocío en las ramas de los árboles, como cualquier noche de verano en el macizo pirenaico. Nadie se percató del regreso del castigador errante.

Nosso Mar

Los sentimientos, ¿qué son? me pregunto a menudo.. y sólo me puedo responder mirando en el interior de cada uno. Doy por hecho que existe una inmensa variedad de sentimientos, subordinados a el sentimiento en sí, como un todo, así como Sócrates distinguía en el mundo antiguo la virtud, dentro de los múltiples tipos de esta misma. Cuando se nace, los primeros sentimientos que empieza un bebé a experimentar son los que los propios padres le profesan, es por esto que pienso que este es el principal punto de partida a la hora de analizar la evolución de estos. A medida que crecemos, comenzamos a sentirlos con más sentido común, llegando a sentir cariño, ira, o rabia entre otras cosas. Hasta aquí, todo parece entendible si lo miramos desde el punto de vista siguiente: los sentimientos que adquirimos son aquellos que nos devuelve nuestro propio entorno.

A partir de una determinada madurez, comenzamos a no conformarnos con sentir estos sentimientos sin más, si no que entramos en el terreno de querer manejarlos y manipularlos como si esto fuese posible, llegando a la conclusión de que intentemos lo que intentemos, va a ser en vano. La verdad es que he escogido un tema bastante escabroso, con el que podría tirarme horas y horas relatando sin llegar a una conclusión exacta, por lo que sólo podría seguir divagando. Lo que si puedo decir, a través de la propia experiencia, es que una vez que se encuentra un sentimiento, si a este se le logra comprender, entender, y sobre todo aceptar, terminaremos por agarrarlo y no querremos soltarlo nunca. Dependerá de cada uno el nivel de importancia y compresión que le quiera dar a su sentimiento más importante. En mi caso, considero que lo he logrado. La fotografía lo dice todo, se trata del cuadro "Nosso Mar" (Nuestro Mar), de título portugués, en el cual expresa totalmente lo que quiero dar a entender. Dicen que los cuadros a cada uno le inspiran distintas cosas. A mí este me inspira la unión perfecta entre dos personas.

El próximo día, más.

Un Balón

Hace tiempo un gran aficionado al deporte rey me expuso una serie de preguntas, que terminaron por convencerme de la grandeza de este deporte. Con emoción en sus ojos, me fue diciendo poco a poco ¿Cómo vas a saber lo que es el amor, si nunca te hiciste hincha de un club? ¿cómo vas a saber lo que es la soledad, si nunca estuviste tan solo como un portero ante un penalti? ¿cómo vas a saber lo que es la tristeza, si nunca perdiste un partido en el último minuto? ¿cómo vas a saber...? así, una serie de enumeraciones, hasta llegar al final y decirme: ¿cómo vas a saber, querido amigo? ¿cómo vas a saber lo que es la vida... si jamás, nunca, jugaste al fútbol...?. Lo redactó en su día un tal Saavedra (y no Miguel de Cervantes, precisamente), de nacionalidad argentina. Es abrumador intentar comprender la de gente, pasiones y emociones que mueve este deporte en todo el mundo. Cada equipo, defiende una forma de ver la vida, con su estilo de juego demuestra la forma de ser de cada aficionado, y es por ello que el fútbol que se juega en España no tiene nada que ver con el fútbol, por ejemplo, Inglés. Allí la gente es mucho más pasional en los estadios, se tiene un respeto impresionante por el rival, y se juega de forma directa. Aquí, el respeto por el rival se pierde, pero sin embargo es un fútbol más entretenido, más de toque y elaboración (más exquisíto entre otras cosas). Si nos damos cuenta, solo comparando el estilo de juego de dos naciones hemos visto las normas básicas de cada pais, por ejemplo con la regla del respeto. Todos sabemos que allí se tiene un sentimiento nacional más arraigado que en nuestro país, aparte de unas costumbres con menor libertinaje en otros aspectos. Una vez dicho esto, quiero pasar a relataros la historia de La Viña, un equipo de fútbol de barrio, de Vallecas. Hace 7 años, diversos amigos quedaban todos los sábados para jugar en el parque de La Viña. Allí, se encontraban cada sábado por la mañana con otro tipo de gente que les retaba a jugar un partido. Los encuentros se fueron sucediendo, y poco después, llegó la amistad, una amistad que desde entonces se ha fortalecido hasta límites insospechables. Poco a poco se fue incorporando más gente (yo entre ellos) y se formó practicamente una familia. Como muchos sabeís, quedamos todas las semanas simplemente para vernos, tengamos o no partido. El 15 de Diciembre tenemos la multitudinaria cena de todos los años, va a ser espectacular. Y sí, el fútbol nos unió, y ha pasado a ser una excusa para unirnos como mínimo, los sábados por la tarde para jugar nuestros correspondientes partidos de liga. Pero ya ven, la culpa de todo esto la tuvo un balón. Sí. Un balón que mueve el mundo.