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Tristes pastos refleja la alborada
lagunas claras que en tu frente
quisieran morir, lluvia, el gozo
de una gota en barricada.

Soledad silencia su lamento
canto llano en horas bajas,
fuego, rojizo lecho donde
cesa su tormento.

Agoniza, prima hermana
de batallas en su cuerpo,
oscuro cabello su latir.

¿Qué quedó de todo aquello?
más bien la tierra no lo sabe,
solo yace en su existir.


Soneto de Invierno
Autor:
J.M. Mena